Siempre me digo, "nunca más". Un eco responde.
Pero contumaz vuelvo al origen de tan larga inspiración.
No me conozco. Tampoco me importa.
Ando aquí en el Samsara intentando pilotar mi nave y vuelvo a leer palabras en la losa de mármol que me hacen escorar. Se sabe, se nota, no voy a disimular. Repito que no me importa.
Tengo la absoluta seguridad de que no romperé las reglas, eso es lo más certero que sé de mi. Mis reglas, no las de los demás.
Así que a veces lanzo piedras que no quieren herir, ni construir nada en absoluto.
Son ese tipo de cosas que a una la inundan y las debe de lanzar.
Me gustaría que alguien desistiera de esta mala costumbre de contestar.
Poco más se puede decir. Haga lo que haga, dará igual porque mientras siga por aquí volveré a tropezar, con mi propia estulticia, con mi levedad.
Tal vez algún atardecer
Aprenda
A desapegarme hasta de mis pensamientos, de los rostros, de las miradas que me conmueven, de las palabras que me sustraen del silencio. Pero entonces...dejaría de ser poeta, dejaría esta naturaleza abismal.
¿Ser poeta es acaso una elección?
De nuevo ese extraño viento del norte entra en el panteón...voraz, punzante, glacial. Las calles de este cementerio giran por los serpenteantes recodos. Ilustres nombres brillan en las lápidas. Flores que el aire empuja haciendo remolinos alrededor de la iglesia, estatuas decapitadas, crucifijos arrancados. Nunca más la luna plateará los rostros de los poetas que me acompañan.
Contestan con crujidos de ramas que se quiebran, con sonidos herrumbrosos que no tienen un origen definido y ese pájaro sombrío que con su chirriante graznido dice : "nunca más".
IOLANTHUS
"And the silken,sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now , to still the beating of my heart, I stood repeating
"Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;-
This It is and nothing more."
El cuervo, EDGAR ALLAN POE
