Este blog es de poesía, cuentos, relatos, un poco de todo y de todos los temas que vayan surgiendo. Yukio Mishima decía: Era un extraño momento aquel en que una imagen surgía de un sueño para penetrar en la vida cotidiana, una realidad que procedía de una abstracción, un poema que se torna corpóreo(...) Surge en ese corazón un ansia de darle forma y así cobrar vida.
lunes, 12 de junio de 2017
EL PÁJARO AZUL
Aquella noche soñó que un pájaro azul se colaba en su alcoba. De súbito quiso entrar en lo más profundo del armario. Le hizo un gesto con la mano diciendo ¡eh pájaro bonito sal de ahí! Y se posó en la lámpara justo encima de la cama de matrimonio. Sacudió el cuerpo del esposo, pero este permanecía dormido con el sueño del guerrero que se sabe amado. Tranquila su respiración, su rostro relajado, su cuerpo extendido entre las sábanas de satén. El pájaro les miraba, tenía aspecto de objeto de porcelana con filigranas de Talavera de la Reina. Desde la lámpara quieto, les observaba. No emitió ningún sonido, nada salía de su alma. Ella decidió abrir la ventana de par en par para que el pájaro saliera ileso. Pero el extraño pájaro no quiso marcharse.
Mientras dormían cada uno su sueño o el sueño los tejía a los dos se asomó descalza al vacío y pudo comprobar que la fachada de su hogar se hallaba repleta de nidos de otras aves.
El pájaro azul seguía allí y la confundía con su presencia. Al cabo levantó un ala y pudo ver que tenía una herida. Se mesó el plumaje con su pico azul y la herida desapareció.
Despertó, y pudo comprobar que su marido ya se había ido. El ruido de un motor alejándose le decía que partía al trabajo como todos los días. Sentándose entre almohadones estampados de selva empezó a preguntarse ¿Por qué el pájaro azul se quedó encaramado en la lámpara? ¿Por qué no voló? ¿Por qué se quedó dentro de su cabeza mirándola sin pudor?
Recogió su sombra y sus latidos de corazón y se desvaneció en la conciencia del día con los ojos bien abiertos.
sábado, 22 de abril de 2017
ÚTILES DE HECHICERA
Empezamos la iluminación del caldero de hielo que me ayuda a adivinar el futuro. Gracias a eso no me llevo grandes sorpresas.
Para que se pueda comprobar que no es ningún truco, está encendido con la luz del día.
A continuación, mi mano de alquimista, juega un papel muy importante cuando le doy la mano a alguien, puedo saber lo que pretende, si pretende algo, claro.
Estos son los hongos que utilizo para mis más famosos brebajes.Son insípidos y no dejan huella en la sangre.
Fiesta de brujas, aquelarre no, que eso ya no se lleva. La enfermedades acaban con las brujas igual que con cualquiera.
Esta os la pongo bien grande para que veáis la araña que hay en medio. No es una mancha. La pena es que tengo una cámara de mierda. Los brebajes y encantamientos no dan mucho dinero.
Bosque de meigas. No encontré a Hansel y Gretel pero sí una mojón de vaca que me sirvió para hacer un trabajito.
Gotas de rocío por la mañana temprano. No hay nada más puro a lo largo del día. Ellas esperan sabiendo que van a desintegrarse, después que alguna mariquita lave su rostro con su agua.
Casa auténtica de bruja mayor. La tomé a escondidas, si se entera de que la cuelgo en internet me matará. Pero ¿Qué es la vida sin un poco de rebeldía? Lo digo porque sé que volveré, nosotras siempre volvemos, por eso no tenemos miedo a la muerte.
Y eso es todo, este potpurrí de fotos se lo dedico a las personas viajeras como yo. Culo de mal asiento, curiosas insoportables. Todas las imágenes pertenecen a muy distintos lugares de la geografía española. El sitio, da lo mismo. Yo, como tengo escoba, no duermo siempre en el mismo lugar.
A ti viajero
vuela lejos, vuela alto,
no te detengas, no mires atrás,
te puedes convertir en estatua de sal.
No estarás seguro con una bruja
no vivirás tranquilo.
Tengo contrato con los animales y las aves del cielo,
un druida me enseñó las artes de la adivinación
y los árboles son mis hermanos.
Mis secretos, sólo conmigo están a salvo.
Vuela viajero, vuela rápido
sigue adelante, no te pares
tu equipaje es ligero
no te cargues.
martes, 18 de abril de 2017
FUERZA INTERIOR
“La última vez que dejé que alguien tocara mi alma, me costó más de doce
lunas recomponer los pedazos. Fue un viaje iniciático hacia el interior de la
vida.”
Calixta releía con cierta
complacencia y nostalgia su registro de experiencias espirituales. Como buena alquimista no dejó de trabajar en
otras sustancias volátiles, en el mercurio de los filósofos, y en todo aquello
que guardara un gran secreto. -“Cenizas
de pasión”- pensó al recordar ese amor. Cerró el libro de tapas de piel
donde no había burilado ningún título, tan sólo una estrella de cinco puntas.
Tomó su pequeño saco y salió a buscar valeriana al campo para la mujer del
carpintero que andaba un poco nerviosa.
El aire le
trajo negatividad, notaba que se acercaba una energía fuerte y malvada, pero no
quiso hacer caso.
Alguien la
cogió del brazo.
-¡Ya eres
mía! –gritó.
El saquito
se le cayó al suelo y el sol no la dejaba ver el rostro de Ignacio el
Inquisidor General de la provincia.
-¿A quién
vas a hechizar esta vez vieja bruja?
-“No soy bruja. Alquimista, tal vez”-
pensó, pero…tampoco podía decir nada al respecto. Ella pertenecía a una
sociedad secreta, de la cual no debía ni pronunciar su nombre.
-¡Déjeme! Tengo
que llevarle este remedio a la mujer del carpintero.
-¡Hechicería!
¡Aquí la tenéis sois testigos de lo que digo!- Dijo, empujando a Calixta en
brazos de dos soldados que acompañaban al inquisidor.
Se la
llevaron a rastras y en el camino de piedras se le reventó una uña del pie.
Sangraba por el empeine, por los dedos. Ese fue el comienzo de la tortura que
vendría después. Sabía lo que la esperaba y lo que Ignacio quería de ella.
Nunca se doblegó ante sus intentos de someterla a juegos carnales que el inquisidor la demandaba desde hacía tiempo.
Encerrada en
una mazmorra, esperaba la muerte como una salida. Los cátaros la llamaban
Endura. Pero se acordó de su maestro Basilio Valentín y el código hermético:
“RER, un enigma desprovisto de sentido.
RE, ablativo del nombre latino RES,
significa cosa.
RERE, la suma de dos RE, dos cosas,
BIS
RERE, equivale a REBIS, según su
maestro, era el compuesto que va a sufrir sucesivas metamorfosis bajo la acción del fuego.
Yo soy el compuesto, la materia. El
Inquisidor es el fuego, por algo se llama Ignacio”
Después de
ser torturada, no lo pudo resistir y se dejó llevar. Escribió en la fría piedra
de su celda con su propia sangre “Me
entrego al fuego”.
Al día
siguiente antes de ser llevada a la sala de tortura, pidió leche y pan. El
inquisidor sorprendido bajó a ver a la prisionera.
-Llévame
contigo- le dijo ella.
Ignacio
sonriendo de satisfacción la llevó a sus dependencias. Ella recibió el fuego de
Ignacio y su materia se transfiguró. El inquisidor fue contaminado de pureza y
su fuego se apagó. Al tomar verdadera conciencia del mal que había estado
haciendo durante años, comenzó a gritar de dolor. Salió corriendo. Calixta
soltó sus grilletes y se limpió la sangre. Nadie la detuvo.
El cuerpo de
Ignacio se encontró en el barranco donde solía despeñar a sus víctimas. Calixta
, sin embargo tuvo que remodelar dentro de sí, todo el mal que le había
transferido, la envidia, el abuso, el miedo…
En su libro
secreto escribió:
“Aquel día no dejé de ser consciente
de mi humanidad, de mi dolor, de la lucha, de vivir en definitiva. En mis
muñecas llevo las cicatrices de mi fuerza interior”
jueves, 23 de marzo de 2017
ME GUSTAS
Me gusta mirar lo que tus ojos enfocan,
las calles estrechas,el árbol desnudo,
el moho de las viejas piedras grises,
la sonrisa de los niños.
Me gustan tus frases hiladas con la locura de la mañana.
Me gusta tu reflejo en el cristal
tu rostro distraído en el descanso de la tarde
tu torso dormido sujetando la almohada.
Me gusta la suave cadencia de tus instintos
cuando reclaman amor,
y preguntas a las flores
si estaré mañana para oler a tu lado el perfume de nuestras ansias.
Me gustas con tus derretidas alas de cera
y el impulso interior de alcanzar el sol.
¿Para qué, ídolo mío, si tú ya brillas tal cual eres?
Me gusta que desates mi lengua profana,
iniciando así, esta danza de placeres que de ti emanan.
Me gustas porque sí
y sin pedirte nada.
Me gustas porque siendo como eres
alteras mi bendita calma,
extiendo los brazos y no alcanzo
a tocar lo que rumian tus sienes.
Te quiero libre para huirnos
cuando la oscuridad nos apague las ganas.
Me gustas tú,
me gustas.
©Io_lanthus
Draper Herbert James Mourning for Icarus
|
miércoles, 8 de febrero de 2017
OFELIA, PÁLIDA BELLEZA
JOHN EVERETT MILLAIS (1829-1896) OPHELIA 1852 |
Afortunadamente
las Rosas de hoy tienen muchas y grandes espinas.
Se
ha trastocado la pasividad en lozana alegría.
Piensan,
deciden, actúan.
Aunque
por desgracia todavía algunos se empeñen en deshojar su valentía.
ABSTRACTION WHITE ROSE 1927 BY GEORGIA O`KEEFFE |
martes, 11 de octubre de 2016
DÉJAME QUE TE CUENTE LA VERDAD
Sé que te vas a ir cuando oigas la verdad. Ven, siéntate junto a mí en este pequeño sofá, donde tantas veces te has imaginado que estarías conmigo. La luz de esta pequeña lámpara será suficiente. Es mejor que no nos vean.
Sé que has
sido tú el que ha ido dejando durante todo este tiempo rastros de tu presencia
por estas calles de Sicilia. Hay mañanas que te veo despertar en mi mente
saludando al mundo con el corazón lleno
de mensajes tiernos. Recogí las esquelas que has ido dejando en los periódicos, una tras otra. He de reconocer que al principio no creía que se dirigieran a mí. "Casualidades", me dije. Pero has señalado sitios, figuras, cosas que he dicho
que sólo han salido de mí. No sé en qué momento las escuchaste. Pero allí
estaban mis palabras recogidas y
transformadas en mensajes de amor. Te has convertido en un veneno que me
recorre la sangre y no tengo antídoto.
Te has dejado acariciar por el mismo viento que
me acaricia el rostro, has descrito con
tu humor fresco escenas que me han hecho reír.
En fin, déjame que te cuente la
verdad.
Tú sabes cómo
son las familias aquí en Sicilia. Tal vez no, eres extranjero. Aquí todo se sabe. Nadie mueve una coma sin
que el Padrino lo sepa. La familia me
ata, mucho, a veces no tengo tiempo ni de quedar con las esposas de los otros
hombres aunque sea para que nos vigilen cuando tomamos café. Ellos tienen miedo,
viven con el desasosiego de que sus esposas sean eliminadas, y la casta de los
Abbadelli con ellas. Nos la tienen jurada desde que mi esposo osó arrebatarles
limpiamente un yate provisto de alijos de droga. No sé cómo se le ocurrió tal
cosa. Tal vez su egocentrismo no le dejó ver que tarde o temprano lo
descubrirían y aunque ha intentado más de una vez llegar a un acuerdo con los Rizzo,
ellos no quieren ceder esta vez. Ahora quieren eliminarnos, extinguirnos o
hacer que muramos de miedo poco a poco.
Nos vigilan. La semana pasada intentaron eliminar a Viccenza, con sus cuatro
hijos, simulando un accidente de coche. Gracias a Dios sobrevivieron. Temo por
los míos. Y por mí. La familia ata, el amor también.
Ahora ya
sabes toda la verdad. No, no me mires así, me rompes el alma. Si me encontraran
contigo me harían un juicio. Mi madre ya no está para defenderme. Mis hermanos
me escupirían a la cara. Me llevarían en una barca mar adentro y me tirarían al
mar para que me ahogara. La policía ya sabe y consiente que esto suceda. Es la
muerte por infidelidad y aquí todos lo saben. Mi esposo perdería su puesto en
la organización y mis hijos quedarían sin protección.
Sé que
saldrás por esa puerta y ya no volverás. Pero déjame que te mire, déjame que me
arrulle con tus besos, antes de que te vayas. No, no me digas que huyamos, no puedo hacerlo. La familia está
ahí, nos buscarían y a ti… mejor no te digo lo que te harían.
Ya te vas,
me lo dicen tus ojos, un poeta no puede vivir sin su musa, lo sé. Vete ya,
guardaré en mi corazón las palabras que me has escrito. Las recordaré como un
bálsamo que cubra mi piel cuando el temor se apodere de mi alma. Apaga la luz,
dame tu último beso. Te echaré de menos
mi amor. Sal por la otra puerta, te llevará a la libertad.
Fotografías bajadas de internet sin ánimo de lucro. Serán eliminadas a petición del autor o autora. Gracias.
miércoles, 25 de noviembre de 2015
Ruhe Sanft. From Mozart's 'Zaide'
Reposa suavemente, mi dulce amor, duerme hasta que despierte tu buena fortuna.
Toma, te dejo mi retrato.
Mira con cuanta complacencia te sonríe.
Dulces sueños, acunad su descanso
y que eso que imagina en sus sueños de amor,
se convierta por fin en realidad.
Gomatz es un esclavo del sultán Solimán que cae rendido en el jardín a causa del exceso de trabajo. Zaida es una joven del serrallo que se enamora de Gomatz. Le deja su retrato mientras canta esta bellísima aria. El esclavo se enamora nada más ver el retrato.Un favorito del Sultán llamado Alacín les ayuda a escapar. Pero son traicionados y llevados delante de Solimán.
Zaida es un singspiel en dos actos escribió Mozart cuando tenía veinticuatro años. Quedó inconcluso por abandono del autor.
Ahora queda a la imaginación del lector lo que sucede con estos personajes, si realmente acaban juntos o por el contrario el Sultán los encarcela o....
Hay que decir que Zaida es la favorita de Solimán.
Toma, te dejo mi retrato.
Mira con cuanta complacencia te sonríe.
Dulces sueños, acunad su descanso
y que eso que imagina en sus sueños de amor,
se convierta por fin en realidad.
Gomatz es un esclavo del sultán Solimán que cae rendido en el jardín a causa del exceso de trabajo. Zaida es una joven del serrallo que se enamora de Gomatz. Le deja su retrato mientras canta esta bellísima aria. El esclavo se enamora nada más ver el retrato.Un favorito del Sultán llamado Alacín les ayuda a escapar. Pero son traicionados y llevados delante de Solimán.
Zaida es un singspiel en dos actos escribió Mozart cuando tenía veinticuatro años. Quedó inconcluso por abandono del autor.
Ahora queda a la imaginación del lector lo que sucede con estos personajes, si realmente acaban juntos o por el contrario el Sultán los encarcela o....
Hay que decir que Zaida es la favorita de Solimán.
domingo, 25 de octubre de 2015
¡CUIDADO NO OIGAS SU NOMBRE!
Hay ciertas historias a
las que no se les debe prestar oídos. Lo supe demasiado tarde.
Cuando oí hablar de
él, fue en una Ceremonia del Té. Alguien le nombró y yo escuché anonadado las
tragedias que arrastraba tan funesto personaje. Fue un error.
Me enfrenté a Oni, en un túnel. Algo se deslizó delante del parabrisas,
me asusté, después una respiración sibilante en mi nuca. Todo fue oscuridad.
Tenía veintiséis años, acababa de casarme con Tamae. Por suerte, no sé cómo, pude escapar de él, mi compañero no.
Otra vez, vino cuando
tenía cincuenta y seis años. Mi prudente mujer me avisó: -No bebas Hiroshi, no
te sienta bien. Pero en esos días se
cerraban los negocios con sake en la
mesa. Recuerdo aquella geisha. El estómago se me encoge al recordar la
respiración sibilante en mi nuca mientras le hacía el amor a Michiko. Unos ojos
ensangrentados me miraban asesinos. La oscuridad me devoró. El demonio Oni quemó a Michiko.
Ahora tengo ochenta y seis años. Tamae ya no está. Estoy
muerto de miedo, ya no me quedan fuerzas para defenderme. Cuando aparezca, me
hundiré en su ponzoña, esta vez, acabará con mi sufrimiento.
PARA EL CONCURSO MICROCUENTOS DE TERROR "MICROTERROR IV" DE "EL CÍRCULO DE ESCRITORES"
viernes, 22 de agosto de 2014
ASTORGA (LEÓN)
Estas no son las típicas fotos de los monumentos más clásicos de Astorga. Son trocitos de esta ciudad que me llamaron la atención...
La catedral vestida para la noche. Arropada por nubes iluminadas por una extraña luna llena que quedaba detrás del fotógrafo.
Algunos de los muchos restos de la época romana asoman por la calle. Y es que, si se excavara toda la ciudad, aparecerían restos por doquier. Todo no puede ser.
Recomiendo visitar el Museo Romano, porque introduce al viajero en aquella época tan lejana y al mismo tiempo tan próxima en humanidad y arte.
Astorga es una ruta obligada si se hace el Camino de Santiago. Por cierto, este año ha estado repleto de peregrinos.
jueves, 3 de abril de 2014
A MI AMIGA YOLANDA
A mi amiga Yolanda Román
Cielo alto y claro
de tus ojos,
íntegra persona como el mar,
pájaros de luz
si te pienso
en la negra noche de
mi olvido.
Las mieles de la Alcarria
tienen celos de
tu voz, y
tu voz tiene suaves pleamares
que activan
la sangre de los poetas.
Y yo
-tan poca cosa yo-
apenas entiendo la fidelidad
de tu sentimiento,
tan cercano y tan lejano
como la luna,
tan febril como la luna,
lazarillo amistoso que guía
mis soledades
cuando vienen sin norte
ni luz.
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