ALGO MÁS QUE MATERIA

La condición de "ser humano" tanto si fue creado como si no, implica que está limitado por el velo de la ignorancia. Esta comprensión de su límite y finitud (muerte) implica un sentimiento de soledad y al no entenderla, al no soportar ese vacío busca un dios; éste está por encima de todo o está en nuestro interior, cual espejo donde mirarse, a falta de entender su presencia o verle. <<Mas como nadie es perfecto, necesitamos los dioses >>

 Carl Gustav Jung. 

Así que se inventaron los ídolos y se sacralizaron sus imágenes. Donde está la figura sagrada se pone el alma en sus manos. Oramos, rogamos, queremos llevarnos bien (en el mejor de los casos). La plegaria se hace necesaria; mediante la palabra verbalizada en voz alta o en nuestro interior se invoca su presencia.

Los místicos buscan esa presencia continuamente:

<<¿A donde te escondiste amado?>>  <<Descubre tu presencia, y máteme tu vista y hermosura; mira que la dolencia de amor no se cura, sino con la presencia y la figura>>

 San Juan de la Cruz. 

No pueden vivir sin ese anhelo de Dios y eso en sí, ya les hace un poco más divinos. Sin ese anhelo están vacíos.

En la materia que somos habita el ego, la conciencia de ser es otra materia con distinta configuración, la esencial de la verdadera vida, aquella que nos hace libres.

Según Ramana Maharshi, sólo la consciencia del Sí -Mismo es lo que da la auténtica felicidad.

<<Yo no soy cuerpo; soy más. Yo no soy mi habla, mis órganos, el oído, el olfato; eso no soy yo. La mente que piensa tampoco soy yo. Si nada de eso soy, entonces ¿ quién soy? La conciencia que permanece, eso soy.>>

 Se le nombra conciencia o Dios, llámesele como se quiera.Que somos algo más que burda materia, de eso estoy segura.

IOLANTHUS 

POETA DE INTERIORES

 En el sueño te encontraste con el que fue tu maestro de Lengua Castellana Y Literatura.

 Recuerdas en la onírica escena como te señalaba con la mano un cuaderno de alambre que estaba encima de una mesa antigua.

Te decía, sin hablar, que apuntaras en el cuaderno las dosis de no se sabe qué fármaco para darle a tu bebé.

<<No te olvides>> insistía.

<<No te olvides de la poesía aunque estés en caída libre.
Ella te curará. No te olvides de las palabras que son un andamio para sostener el edificio de tu vida, sin importar a donde vayan.
Es la única libertad que te queda.>>

Seguías  soñando, pensabas...
En un mundo que se retroalimenta de información confusa, sesgada y degradada.
Cuando hasta el Amor se disfraza de confusión y el mismo Confucio no sabría que decir.

Le viste con su ancho maletín lleno de exámenes para corregir.
El fue tu último profesor de Lengua.
Tal vez por eso le hayas visto en sueños. 
Tal vez porque la literatura es tu asignatura favorita y aún no la tienes aprobada, según San Absurdo.

Sé que intenta rescatarte de tu propia nada.
Su mirada es la de siempre, la de un hombre preocupado por que sus alumnos aprendan, más de la vida real que de las letras, aunque sabe que dependemos de las letras para contar la vida real.

Pero este sueño no trata de él.
Trata de salir una vez más de la tristeza,
de la pérdida de ilusión.
Quizá...quizá ¿qué? 

Despertaste...

Supiste que tu bebé era la poesía y el fármaco la voluntad de seguir siendo tú misma.
O lo que es lo mismo, poeta de interiores.

IOLANTHUS

LOBO NEGRO

Se acerca la noche...                

Un lobo negro viene a verme.

Sus afilados colmillos brillan a la luz de la luna.

No quiere asustarme

sólo advierte que llega el invierno.

El lobo azabache aúlla 

su lamento. Sólo un criatura como él lo sabe hacer

en armonía con el viento y la vida.

No va a seguir acompañándome 

no seguirá viniendo hasta mi.

Los espíritus de la luz le llaman,

le susurran que su trabajo se está terminando.

No le queda mucho 

así lo atestiguan sus huellas en la gélida nieve

cada vez menos profundas 

efímeras, volátiles como si su cuerpo 

fuera ya etéreo.

 -Aquí está el invierno besando los rostros-

me advierte 

El agua escarchada moja mi cara.

-¿Qué haré yo sin su presencia y fortaleza?

-¡Chiquilla egoísta déjame partir!- 

Así ha gruñido.

 

Su cubil ya estará lleno de hojas secas

le esperarán haciéndose cama

se mullirán para abrigar su cuerpo peludo

hasta que exhale su último sueño 

en el que mi corazón 

se habrá desprendido de sus suaves garras.

IOLANTHUS 

TENGO QUE INVENTAR...

 

 Tengo que inventar el poema que te vista por dentro de hojas de arce con el dorado del otoño.

  Tengo que frotar unos versos en tu piel madura para que te brille la mirada al  mirarte al espejo.

  He de rodearte de un aura de protección contra las malas hadas y los ignorantes que buscan tu caída  en la nada.

  Debo rodearte de artilugios verbales, acalorarte y presionarte para que tus alas de ángel sean más esplendorosas y eficaces y huyas volando de lo que te amenaza con crueles artes.

Quiero escribirte un poema

en el que tú seas mi verso

 yo sea la luz que vele tu sueño

y para los dos eternamente se abra el cielo.

EL SELLO DE SALOMÓN

                                                                                                              

 

-¿Puedes protegerme de la enfermedad? ¿y de la muerte?

  -No, pero te daré un sello para protegerte de los demonios y del olvido.

Salomón soñó con el Arcángel san Miguel entregándole un anillo. Al despertar el objeto estaba en su dedo. Fue al templo y dio gracias al Señor.

El arqueólogo había investigado durante muchos años en Megido, Laquis, Samaría etc. Recabado información de sus colegas que investigaban como él la autenticidad de los textos bíblicos, esto es, la época de los Patriarcas, los Reyes y la construcción del libro sagrado. Había llegado a la  conclusión, que éste se había escrito en época de Josías. Jerusalén era a penas una pequeña ciudad sin importancia en época de los reyes y Salomón es casi una idealización  literaria de la época de Josías.

Réplicas de su famoso sello se venden en las tiendas de objetos de esoterismo, en la ciudad que ahora visita. Vidala, vidente de profesión lee las cartas a su cliente. Un arqueólogo con dudas existenciales sobre su vida personal. Apto para las excavaciones y la investigación pero no para retener a su pareja con él. Oye un ruido a su espalda y se gira instintivamente. Al fondo de la tienda hay un facsímil de un  libro, El Cantar de los cantares, con una portada de exquisita  factura medieval. Está preservado tras una vitrina. Vidala le da consejos, que nosotros no podemos oír, pero por su rostro se diría que su ánima ha sido tragada por las arenas del tiempo. Su mente científica tiene curiosidad y después de pagar a la vidente pregunta por el libro. 

Ella le responde:

-La portada es una especie de mándala, y al mismo tiempo un signo de protección, contra los demonios. Pero yo intuyo que usted ya sabe todo eso.

-Sí, es cierto.-contestó sin despegar la mirada del ejemplar. -¿Puedo hacerle una foto?

-Sí, claro, no creo que le robe la tinta una foto- dijo riendo con ganas.

Tomó la foto y le preguntó por el precio. Demasiado caro para él, se conformó con la imagen.

Desde entonces tiene la reproducción del sello de Salomón como salvapantalla. Quizá esté más interesado en salvar sus investigaciones que sus relaciones, o quizá fue Vidala la que le dijo que todo había terminado con su pareja y nada se podía hacer. No lo sabemos, no creáis que los demonios lo sabemos todo.

                                                                      IOLANTHUS

 

IOLANTHUS

      Al llegar  a la meta entregabas las credenciales que atestiguaban, mediante sellos en el papel, todas las etapas por las que habías pasado. El Camino fue el microcosmos por el que deambulabas en la vida. Tan parecido, que así fuese la vida misma. Con repechos que te dejaban agotada, pero que tras la subida (como un grandísimo problema en el día a día) disfrutabas más del descanso( como el problema que se soluciona). Líneas rectas bajo el sol del mediodía que simulaban una neurosis obsesiva y que acababan en un paisaje que recordaba el Paraíso. Lo que tenías delante lo tenías dentro. Hay una gran diferencia entre el Camino de Santiago y la vida día tras día (que es otro camino hacia la muerte) y es que mientras vivimos apenas somos conscientes del presente mientras que en el peregrinaje a Santiago te hiciste más consciente de todo: Dolores de gemelos, sed, ganas de orinar y no encontrar donde hacerlo, bajadas de tensión por las horas de esfuerzo, hambre, un lugar donde dormir, asearte y lavar la ropa llena de polvo del camino. Observar el entorno, los  olores, el silencio y los ruidos. Hasta que tu mente se detuvo por unos instantes y fuiste feliz. Descansaste y dormiste como un leño ya sin preocupaciones. A veces rodeados de personas y otras veces solos.

Recuerdas un precioso bosque de helechos y coníferas y un mojón que marcaba los kilómetros que quedaban hasta Santiago, donde todo el que pasaba dejaba una piedra. Cogiste una hoja grande del suelo y en letras pequeñas pusiste tu nombre,  el suyo y la fecha. Cogiste la hoja verde porque sabías que se descompondría en el suelo como vosotros algún día. Así se manifiesta la transitoriedad de la vida, del Camino, del tiempo que transcurre. Aquello fue un tiempo presente que traes a tu mente en este presente que se hará pasado. 

Al llegar a la plaza del Obradoiro la Gaita sonaba. Un muchacho joven la tocaba con maestría. Después una especie de diploma donde dejaron escrito un nombre nuevo, Iolanthem.

Con el tiempo te gustó más Iolanthus. Has intentado encontrar el significado de este nombre pero no me fías nada de lo que cuentan en internet.

Empezaste por Io:

Io, princesa, sacerdotisa o ninfa según la mitología griega. Para escapar de los celos de Hera, la esposa de Zeus, éste la transformó en una vaca blanca.

En italiano es -yo-

En griego procede de iôn* -errante-

-lanthus: no hay resultados. Aunque jurarías que habías leído algo sobre libélula. Se está sesgando la información en las redes. Menos mal que tienes tus libros, seres con alas y vida propia.

-Anthus: es una familia de aves pequeñas.

Así que podría traducirse como -yo, pájaro errante-

Te gusta.

                                                          IOLANTHUS

*la letra -O- lleva un guion o rayita  encima.

UN RAPTO

Conjunto escultórico en la Piazza Della Signoría
Florencia, agosto de 2019

¿ No hay nadie, es que no hay nadie

en el cosmos que escuche

tanta melancolía

y componga con ella una canción?

 Animal Quærens

ANTONIO GRACIA 

Con la melancolía te levantas todos los días 

Mortal y sereno

Escribes 

Dominas

Protestas

Preguntas

El eco te devuelve contumaz

Un silencio angustiante 

Que ya conoces desde mucho tiempo ha

De que yo naciera como poeta diletante.

Gritas fuerte

Y como no padezco sordera no puedo dejar de escucharte.

Leo al semidiós destronado

Que se agarra al borde del abismo

Con la esperanza de un beso prohibido

Un hambre de amor que hierva la sangre

Un deseo de vida, de inspiración fundamentado en un vaso

Un Grial blando y húmedo que inspire tu arte.

Es difícil comunicar la vibración del viento cuando pasa

Si éste vive ausente de lo que causa

Innombrable intuición hoy pasó por la palabra 

Y dejó en mí este modelo de poema como un rapto

Que no es canción 

No es lamento

No lleva mi voz

Ni encierra verdad

Pues para esta rara enfermedad de escrivivientes

No tengo maestría

Ni soluciones

Quizá sólo sea pecado de idolatría.

IOLANTHUS

P.D.

¿Quién ha vivido un solo día en completa felicidad, sin verse sacudido

por la conciencia, la ira, el deseo, la envidia, el orgullo, la pasión, el daño o

por alguna especie de temor? 

Cuento del magistrado

Cuentos de Canterbury

GEOFFREY CHAUCER 

Para leer al poeta Antonio Gracia puedes hacerlo en su blog

http://antoniograciaoniria.blogspot.com/

DE MÍ PARA MI

 

Qué te escribiré yo que soy tú. 

Qué poema te recogerá tal cual eres cuando ya nada quede de ti. 

Qué dirán aquellas mujeres y hombres que te conocieron:

-¿Os acordáis de aquella mujer que cantaba canciones en inglés?

-Pero si era española.

-Sólo la escuché cantar una canción en español y era de Mecano. Creo que era "Cruz de navajas"

-Escribía poesía¿verdad?

-Sí, escribía.

- ...

-Hoy parece que va a llover¿Has visto la última serie de Netflix?

Y después seguirán con sus anodinas vidas y no recordarán el nombre ni el lugar ni las horas. Las hojas caerán, el cambio del clima traerá veranos insoportables. Habrá un absoluto control de la población y se impondrá la agenda 20/30. Esto ya será por el año 2050 cuando, si el tiempo me lo permite, estaré con San Pedro.

Tú siempre tú, esa es mi respuesta, la tuya

aquí y ahora, 

eres lo que eras y continuarás siendo

"Soy lo que era y continuaré siendo" decía el maestro Eckhart.

Mas nada importa el lenguaje que se utilice para etiquetarte

ni siquiera el tuyo propio. 

No más jaulas, hay que entender, ni de palabras bellas ni de cuerpos. 

IOLANTHUS 

NO TE ABANDONES

                                                          

No te abandones antes de haber existido…

Primero fuiste embrión, un pensamiento difuso en la mente primordial

después cuerpo sin delito

caminando por tierras oscuras.

 

Por fin las alas…

Te llevaron lejos de testigos con ojos de lechuza que no saben mirar

Volaste hacia lo que  quedaba del mundo.

Te posaste donde creíste que era tu lugar.

Repliegas alas y deseos

Hacia los adentros  está el verdadero ser.

Dónde la luz

 

No te rindas pájaro de barro

No te abandones antes de saber quién eres tú.

IOLANTHUS

 

UNA FOTO ANTES DE DAR EL  CONCIERTO

 

LA UVA DE LA IRA

No puedo evitarlo,

pienso en Ucrania y en los ucranianos.

Como si ya estuviera todo dicho, todo aceptado, no, ni hablar.

Mientras tomamos las uvas

segundo a segundo caían las bombas por Kiev. 

No nos atragantamos

y pensé, <<ojalá explotara la mala  uva explosiva en las manos del que ejecuta la acción>>

Las madres lloran, otras se sienten orgullosas de que sus hijos defiendan la nación.

Comencé el primer minuto del año con odio.

Y Mefistófeles, se frotaba las manos con mi odio y mi impotencia y se reía  diciendo, sí, sí. (Mefistófeles podría ser cualquier gran corporación interesada en mercadear con la desgracia humana)

Es fácil caer en sus manos, caer en el infierno, creer todo lo que nos cuentan, caer en el infierno de Ucrania, caer en la deshonestidad, comprar voluntades para fines particulares (Y en el de la desinformación y propaganda)

Mefisto, tiene muchas caras y mucho dinero que no sabe en qué gastar. 

El poder con creces, con uvas envenenadas, con drones, misiles, con hambre, frío y después van a la iglesia 

y decretan que su lucha es Santa y van al cielo que ellos se han inventado.

Mi odio se desvanece, no lo alimento, no va a ninguna parte.

Mi pena me acompaña, pero ella y yo somos viejas amigas.

Algún día acabará, cuando todos los interesados en el conflicto se hayan enriquecido lo suficiente. 

Una montaña de mentiras demasiado alta para ser entendida.

Me eché un baile, 

Un baile de pasos cortos.

Un vals de Tchaikovski, compositor que no mató a nadie.

Leí unas palabras de Tolstoi, profundo conocedor del género humano.

Bebí un  trago de vodka

y pensé <<qué poco valemos>>.

 

CORAZÓN DE CRISTAL

               Volvamos al amor

¿qué amor? ¿al dinero? ¿al poder? ¿a la fama? ¿a la carne?

En otros términos: ¿Al amor a la familia?¿ al amigo? ¿a la pareja? ¿al hermano? ¿a uno mismo?

                Cuéntate a ti mismo cuál es tu caso

haz matemática con estas preguntas

porque sólo son palabras entre interrogantes. 

                No hay anuncio de ventura

no hay ensamblaje entre tus pensamientos y los míos

cuando surge una idea se construye un mundo

con los andamios de una fuga se eleva el misterio de nuestras almas de

                                                                  purgatorio, de cera que se derrite,

cada una según su creencia

crédulas de un paraíso por venir 

que ya no nos pertenece

no somos de este ni de ese  lugar. 

          La Galaxia de Andrómeda está más a la altura de si misma que nosotros con tanta inteligencia

tal vez algún día perezcamos del todo por nuestra propia estupidez

pero volvamos

                 volvamos al amor

al que nos quede, al que entendamos que no hace daño a nadie

ponle tú los nombres a los buenos gestos

haz tú las preguntas

por mi parte, la música es una respuesta, pero no toda respuesta.

                  Meditemos en este valle de sombras si conseguimos quedarnos en silencio

tal vez entonces comprendamos nuestras propias angustias

y después las angustias del mundo.

NEVERMORE

Siempre me digo, "nunca más". Un eco responde.

Pero contumaz vuelvo al origen de tan larga inspiración.

No me conozco. Tampoco me importa.

Ando aquí en el Samsara intentando pilotar mi nave y vuelvo a leer palabras en la losa de mármol que me hacen escorar. Se sabe, se nota, no voy a disimular. Repito que no me importa. 

Tengo la absoluta seguridad de que no romperé las reglas,  eso es lo más certero que sé de mi. Mis reglas, no las de los demás.

Así que a veces lanzo piedras que no quieren herir, ni construir nada en absoluto. 

Son ese tipo de cosas que a una la inundan y las debe de lanzar. 

Me gustaría que alguien desistiera de esta mala costumbre de contestar.

Poco más se puede decir. Haga lo que haga, dará igual porque mientras siga por aquí volveré a tropezar, con mi propia estulticia, con mi levedad.

Tal vez algún atardecer 

Aprenda

A desapegarme hasta de mis pensamientos, de los rostros, de las miradas que me conmueven, de las palabras que me sustraen del silencio. Pero entonces...dejaría de ser poeta, dejaría esta naturaleza abismal.

¿Ser poeta es acaso una elección?

De nuevo ese extraño viento del norte entra en el panteón...voraz, punzante, glacial. Las calles de este cementerio giran por los serpenteantes recodos. Ilustres nombres brillan en las lápidas. Flores que el aire empuja haciendo remolinos alrededor de la iglesia, estatuas decapitadas, crucifijos arrancados.  Nunca más la luna plateará los rostros de los poetas que me acompañan. 

Contestan con crujidos de ramas que se quiebran, con sonidos herrumbrosos que no tienen un origen definido y ese pájaro sombrío que  con su chirriante graznido dice : "nunca más".

                                                        IOLANTHUS 

"And the silken,sad, uncertain rustling of each purple curtain 

Thrilled me - filled me with fantastic terrors never  felt before; 

So that now , to still the beating of my heart, I stood repeating 

"Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -

Some late visitor entreating entrance at my chamber door;-

This It is and nothing more." 

                                        El cuervo, EDGAR ALLAN POE 

 

 

 

EN EL DESIERTO

Promesas de redención.
Así, la atraeré y la llevaré al desierto y le hablaré al corazón.
                                                     OSEAS ( 2, 14-16)

Te quedas extasiada con la mirada fija en el follaje verde de los árboles del parque.
Te das cuenta de que, muy en el fondo, no soportas ser  nada.
El vacío de la existencia es un transporte que acaba de empezar su marcha,
y tú, en ti misma,  expectante, observas ese pensamiento.
Esa sensación que te acompaña siempre y de la que, al ser desvelada, ya no huyes.
No te asusta, porque intuyes que hay algo más que desconoces y como un fractal se reproduce y expande. 

Manteniendo la forma primigenia, la fuente original, las palabras que lo describan aún no han sido consensuadas.

Lo inefable se abre paso 
Es hora de  desnudar la inefabilidad 
Algún día, en el desierto, entenderé cuándo.

IOLANTHUS

Cielo de Madrid

DÍAS DE GUERRA

Días de guerra

Días tristes de penurias, de muertes, de desesperanza.

Ilumíname ante la debilidad

Míranos desde  la distancia acuérdate de que somos lo que quieras tú que seamos

A veces todo y a veces nada.

Ilumíname tú, porque mi boca calla 

Porque mudas son las voces ante la impotencia que nos desgarra.

Permíteme usar tu palabra ante mi debilidad 

Permite que llegue hasta ti un racimo de frases vanas 

Que se desintegran según se lanzan 

Primero la peste, después la guerra, después el hambre, después la...

Ilumíname, sí, porque ya no me queda tono ni lengua 

Ni pies, ni credo, ni principio, ni ánimo, ni nada. 

Hojas secas, que el viento transporta 

Fiebre de una noche pasada  

Un río Nilo que ahoga y un Amazonas que empapa

Un desierto donde se declama y un horizonte de soflama. 

Iluminación, Illuminatio,  efecto de llenar de luz 

Cuando más sangran nuestros bolsillos 

Y muestras almas.

Necesitamos otro brillo que aún sea nuestro y nos ilumine 

Sin que nos cueste la vida

Sin que se convierta en un reclamo para mercaderes sin escrúpulos.

Dame tu palabra de que no dejaremos que se incremente el odio 

Dejaremos crecer una pequeña llama purificadora en medio del caos 

Mientras permanezcamos en este mundo ilusorio 

Mientras sigamos moviendo la rueda del Samsara.

                                                          IOLANTHUS

                                               

ÍDOLO DE BARRO

 

Perdóname que no te adore, papá, pero no creo en los ídolos de barro.

Tú, que nada me diste, ni cariño, ni atención, ahora que lo pienso ¡me hubiera gustado tanto idolatrarte de una forma serena! Sentir la fuerza de un pilar en el que apoyarme.

Me hundiste en la miseria emocional que siempre has llevado contigo y me enseñaste que el mundo es un lugar peligroso al que hay que tenerle miedo. Me dijiste que no confiara en nadie, pues tarde o temprano me traicionarian. Que no compartiera con mis hermanos ni la pasta de dientes. 

Claro que tú llamas traición a todo aquello que no ha sido dictado por ti. Y al que no está de acuerdo contigo lo apartas de tu mesa. Me di cuenta tarde, tú fuiste mi primer guía y estabas defectuoso.

¡Ay papá!

Creo que con el tiempo y la búsqueda de lo trascendente he salido de mi infierno.

Debo agradecer que me pusieras al borde de la tabla y me obligaras a saltar. Eso que llaman ahora "zona de confort" en mi adolescencia no existía. Ya te encargaste de que nunca me acomodara al hogar, si se le puede llamar así.

Sin todo ese exquisito (por lo eficaz para anularme) y destructivo trato no hubiera buscado más allá de la oscuridad.

He tardado cincuenta años en salir del inframundo.

¿Y tú papá? ¿Has conseguido salir o te hace feliz tu averno particular? 

Ya eres un anciano, lloro a tu lado y tú ni te inmutas. Sólo me describes orgulloso las cosas tan buenas que te ha dicho el policía mientras su compañero hablaba  con tu hijo que aún sigue preso en tu ignorante y espesa gehena.

                                            IOLANTHUS 

Saturno devorando a su hijo.
Francisco de Goya
Museo Nacional del Prado

                  

DE QUÉ SIRVE

 De qué sirven las lágrimas

de qué sirve la pobreza, el dolor, el hambre,

la enfermedad sin la cura

de qué sirve la vejez y la muerte.

De qué sirve este planeta lleno de 

Mierda

de qué sirve la pasión sin carne 

el fuego sin leña

la sed sin agua

la distancia sin abrazo

el beso sin labios y mejillas

los hombros sin cabeza.

De qué sirve pensar

de qué sirve saber

de qué sirve la tecnología sin alma

la conversación sin rostro 

hablar sin entenderse

juzgar sin culpables.

De qué sirve vivir constantemente amenazado

de qué sirven los humanos sin humanidad

el espíritu sin Dios

el poder sin principios

los principios sin partidarios.

Constantemente escucho: 

"Es lo que toca"

SIGLO XXI

IOLANTHUS

RECICLAJE

 Mi casa es un lugar de reciclaje.

 Guardo lo útil y desecho lo que no sirve. 

A veces alguien trastoca en los residuos y quiere deshacerse de cosas que a mi me valen.

A veces alguien persiste en quedarse y lo consigue.

Creí haber terminado una conversación y sigue a pesar mío.

Reciclo palabras 

A-mor, sin muerte, por mor,

 more, more, more how do you love me?

 Mi casa está desnuda

                    se ven las paredes de ladrillo rojo

veloz viene un camión y se lleva la pared por delante. 

                                                                                         Salgo al exterior.

La calle que rodea mi casa es un lugar de construcción, se hace y se deshace sin parar.

Tengo que volver, me he dejado dentro algo importante. 

Un albañil ha levantado un muro donde antes había una puerta. 

Doy un rodeo y entro por la parte que destrozó el camión. 

Pero ya no veo nada.

                                  Mi casa está vacía.

Reciclo el polvo y  el aire.

                                   Respiro, no demasiado intensamente.

A day in the life

                            Mi casa canta canciones insulsas.

                                                        IOLANTHUS

SEQUÍAS

          El  final del Imperio Antiguo no tiene sus orígenes, ni mucho menos, en un agotamiento del Estado y sus recursos  debido a una excesiva dedicación a la construcción de pirámides. En realidad el ocaso del Imperio Antiguo se inicia con la desintegración del orden central de la estructura del Estado acaecida durante el reinado excesivamente largo de Pepi II. Una vez concluido su recinto piramidal, el país se sumió en una inactividad que duraría decenios. En ese tiempo, los gobernadores de las provincias descubrieron que también podían gobernar y administrar sin necesidad de recibir órdenes del rey, y se fueron haciendo más o menos independientes. La administración central quedaría así privada de los recursos que antes había recibido de las provincias.

                                                                                       Rainer Stadelmann

                                                                                       Egipto. El mundo de los faraones.

                                                                                       KÖNEMANN.

Ciertamente, [V, 13] lo que podía verse ayer, eso desapareció;

la tierra se abandonó a causa de su esterilidad

 e igualmente el corte  del lino.

Los plebeyos, que pudieron salir, [V, 14] vuelven desolados

 . . . . .

¡Ojalá, fuera el fin de los hombres!.

Que no se conciba, ni [VI, 1] se dé a luz,

entonces la tierra dejará de gritar

y no habrá alborotadores.

Ciertamente, uno se alimenta de hierba arrastrada en el agua.

[VI, 2] Para las aves no se encuentra grano ni hierba;

Es tomado . . . . . de la boca de los cerdos;

la cara, tú no la haces amigable hacia un hombre [VI, 3] bajo la hambruna.

                                                                                LAS ADMONICIONES DE IPWER. 

                                                                        ÁNGEL SÁNCHEZ RODRÍGUEZ  

                                                                                    EDICIONES EGIPTOMANÍA

Y siguiendo con las sequías...

En la Biblia, en el capítulo 17,18 de Reyes 1 Se habla de los enfrentamientos entre los sacerdotes de Baal y el profeta Elías por la capacidad de sus dioses de acabar con la gran sequía que asolaba la zona. Los sacerdotes de Jezabel son masacrados y Elías perseguido por asesinarlos. Gana Yaveh y al poco comienza a llover. 

La gran hambruna en Francia  puso en marcha la Revolución Francesa en mayo de 1789. Había una gran sequía que asolaba Europa.

 https://www.lavanguardia.com/cultura/20210706/7579300/volcan-laki-islandia-erupcion-revolucion-francesa-libro-lucy-jones.html

A lo largo de la Historia siempre ha habido cambios bruscos en las sociedades por alguna causa natural o por falta de recursos que desembocan en hambrunas, guerras, pobreza y exclusión. En el incipiente siglo XXI no llegaremos a comernos a nuestros hijos como en el antiguo Egipto, ni significará el final de la democracia y libre pensamiento (esto último ya no sé que pensar). Parece que por encima de los Estados y sus políticas está la Naturaleza. Ella no nos necesita, pero nosotros a ella sí. También es seguro que estamos viviendo actualmente una guerra fría por los recursos materiales que nuestra fantástica tecnología necesita. Nos advierten de un gran apagón eléctrico. Unos dicen que no, otros que es muy probable. Cuando el río suena...no sé si agua lleva, pues empezamos el invierno con pocas lluvias.

Ahora que estamos tan preparados científicamente, ¿Nos salvará la ciencia de las próximas catástrofes?

                                                                                     IOLANTHUS 💚

CUENTOS

 Este blog, que se ha convertido casi en un cuaderno de múltiples historias, ahora reflejará una mezcla de cuento y re-que-te-cuento.

Había un cuento, en mi más remota infancia, que se llamaba<< El leñador y la luna>>. No contaré todo el cuento porque es muy conocido por sus muchas versiones. Recuerdo que el leñador era pobre y por supuesto no deseaba esta condición para sí, ni para su esposa. Tras varias peticiones de favor a la luna para que ésta le sacara de la pobreza, finalmente le concede una bolsa de la que el leñador podrá sacar dinero siempre. Existe una condición, si extrae cantidades con moderación, nunca pasará necesidad pero si lo hace con despilfarro no sólo se vaciará la bolsa y se empobrecerá  sino que la luna se lo comerá.

Es de muchas personas sabido cómo acaba el cuento.

Mi mente empieza a establecer paralelismos, comparaciones, situaciones actuales de todo tipo y no dejo de imaginar un planeta Tierra que es la bolsa, unos recursos naturales que son el dinero, una humanidad con una forma de vida que despilfarra ese dinero, una sociedad llena de mentiras, una bolsa que se acaba. En este caso no hay ninguna luna que nos amenace con comernos, nosotros mismos somos la amenaza.

Es indudable que el planeta sigue su ciclo geológico, su ciclo de vida. Estamos acostumbrados a un clima más o menos benévolo, depende de que lugar. Hemos medrado a costa de esa tranquilidad que nosotros mismos estamos soliviantado. Ahora, por no haber sido moderados, el clima nos pasa factura. Las transformaciones climáticas que hubieran tenido lugar mucho más tarde las hemos adelantado. Y...¿Ahora qué? Ahora una crisis detrás de otra.

La luna no nos comerá pero nuestra avidez sí. Y es que no hemos aprendido nada de los cuentos de nuestra infancia.

                                                     IOLANTHUS.  

Saturno devorando a sus hijos.
Francisco de Goya y Lucientes

EN EL CIRCO

       Un día despertó en el mismo circo de siempre, y ella ya no era la misma. Se miró las manos, las muñecas vendadas, las musculosas piernas, lo pies. En el suelo de arena, como el coso de una plaza de toros, alrededor suyo,  en un círculo perfecto, las gradas estaban llenas de público que aplaudía con fervor.

Delante de ella estaba su pareja de espectáculo. Ambos saludaban a la gente sonriendo. El número había salido perfecto. La cogió por la cintura y la elevó por los aires como si fuera una pluma. Podía hacer lo que quisiera pues tenía el apoyo de su compañero.

Tiempo atrás esto no había sido así. A veces en los ensayos, discutían, se daban la espalda, se perdían y se encontraban y luego se amaban. Volvía el respeto, la consideración. Resurgía la armonía que les permitía acometer grandes equilibrios en las alturas.

Con el transcurrir de los meses su espectáculo fue ganando adeptos. El circo se llenaba y aparecieron los admiradores, personas con pretensiones de todo tipo: posesivas, sexuales, amorosas, platónicas, económicas...Ella se convirtió sin saberlo en una especie de imán para lo extraordinario. Las cartas de amor, los poemas, las flores, los regalos, todo se convirtió en una montaña de acoso  con la que no podía ya vivir. Empezó a pasarle factura en las alturas. Su cabeza no estaba donde debía estar. Fallaba y perdía fuerza y autoestima. Su pareja de trapecio la propuso dejarlo por un tiempo. Ella no quiso. Tuvo que tomar una determinación. Demasiadas atenciones hacia fuera hacía que se ignorara por dentro. 

Una noche se soñó a sí misma siendo la musa de un compositor de música. Le decía entre sollozos que la amaba. Ella también a él, pero no como necesitaba ser amado. La abrazaba fuerte contra sí y ella acariciaba su espalda con las manos adormecidas. Sin mover los labios le miraba y le hablaba con el hilo de los sueños que cosen escena tras escena. Le enseñaba las muñecas vendadas que atestiguaban que ella ya tenía pareja de trapecio, de saltos mortales que exigían atención. Mientras nada lo impidiese tenía la absoluta seguridad de que nunca la dejaría caer al vacío. Siempre estaría  para sostenerla cuando cayese y sentía la necesidad de corresponder le de la misma forma, como tantas veces habían hecho tras años de piruetas en el aire. En el sueño el músico no se consolaba. La abrazaba más fuerte como si su figura fuese un globo que se desinfla y no puede ser sujeto con nada. Ella se escapaba, como se escapa el entendimiento cuando no quiere saber. Con un soplo le susurró que el vínculo entre el trapecista y ella era algo místico y sagrado que no se puede romper a pesar de haber sido bamboleado con arsenales de pretensiones sensuales. Tras pronunciar estas palabras en su mente, sin mover los labios, la escena desapareció.

Fue entonces cuando volvió a despertar. Se miró las manos, las muñecas vendadas y levantó los ojos hacia arriba y allí estaba él, su pareja de toda la vida esperando pacientemente a que se decidiera a saltar. Y saltó hacia arriba con más convicción y energía de la que nunca tuvo hasta entonces.

                                                                  IOLANTHUS