Si las Rosas tuvieran conocimiento de sí,
de su aroma y de su belleza
empezarían a competir entre ellas
intentando desbancar a la que, a su parecer, fuese la más fea
o...la más hermosa.
Para ello, unas les dirían a las otras lo imperfectas que son
y en esta batalla de egos, caerán todas, las heridas y las sublimadas.
Unas se marchitarán por abandono y otras por vértigo
(todo tiene caducidad)
Este es el principio de la división y el caos.
¿Quién decide o sabe a ciencia cierta cual es la más bella?
¿Cuáles son esos criterios que ensalzan a unas y desahucian a otras?
Imaginad algún demiurgo que dirige este jardín caótico y desbordado, es también ácrata, caótico y pagado de sí mismo.
Imaginad el sufrimiento...
Por eso las Rosas no tienen consciencia de que lo son. Por eso todas son esencialmente bellas.
Este blog es de poesía, cuentos, relatos, un poco de todo y de todos los temas que vayan surgiendo. Yukio Mishima decía: Era un extraño momento aquel en que una imagen surgía de un sueño para penetrar en la vida cotidiana, una realidad que procedía de una abstracción, un poema que se torna corpóreo(...) Surge en ese corazón un ansia de darle forma y así cobrar vida.
sábado, 6 de abril de 2019
miércoles, 24 de octubre de 2018
LAS VIDAS DE LA HOJA
Ver cómo la hoja cae a la tierra húmeda de otoño es la imagen ancestral y perpetua que vive en la mente del que observa.
En su descenso, silenciosa, solo tocada por el roce del aire, la hoja semiseca, en su liviandad aún persevera y resiste unos segundos.
Unos segundos que son una eternidad, pues este gesto de la naturaleza lleva siglos produciédose.
Lo que antes estuvo fresco y lozano tiene que aceptar su destino.
Todo es vanidad bajo el Sol.
Antes de tocar el suelo han pasado por el mundo eones de sueños, algunos consumados y otros no.
No ha llegado aún a ser humus cuando un transeúnte de mediana edad la recoge y en el calor de esa mano que la toca queda todavía esperanza.
La persona la mira, acaricia con suavidad las desdibujadas líneas de la hoja y recuerda momentos dulces en los que besaba el cuerpo desnudo de su amante.
Una lagrima cae posándose incierta en el borde de la hoja y lo que nunca esperaría en su último recorrido es que alguien la besara( gesto infinito de unos labios que atesoran sueños vividos).
No lo sabemos, nadie llegó a ver qué fue de la hoja.
Unos dicen que se la guardó en un bolsillo, otros que la arrugó en sus manos y la tiró al suelo.
Dejemos vagar los pensamientos:
Coger la hoja o dejar que siga su senda de reciclaje natural. Llevarla al hogar y hacer un bonito adorno con ella.
Guardarla como amuleto o como alimento para el corazón.
YOLANDA
domingo, 16 de septiembre de 2018
EL CUERVO O EL HAMBRE DE POESÍA.
- Yo soy poeta.- Dijo la mariposa.
- Tienes unos colores divinos.- Le contestó el cuervo.
- Te hablo de esencias que no se ven.- Dijo ella mientras se mesaba los ocelos.
- ¡ Oh sí querida!- Suspiro él.
Un rayo de sol iluminó las alas de la mariposa haciendo que brillaran aún más sus colores.
El cuervo siempre fue cuervo, nunca dijo de sí mismo que fuera otra cosa. De un solo picotazo se zampó a la mariposa.
Satisfecho su sentido del arte, oteando el horizonte alzó el vuelo en busca de otras tonalidades.
YOLANDA.
domingo, 15 de julio de 2018
LAS BUENAS INTENCIONES
Conozco un columpio que se encuentra en el fondo del bosque. Cuando estoy triste me subo a él. Me balanceo hacia adelante cogiendo impulso fuerte hasta llegar bien alto. Arriba hay demasiadas ramas que ocultan el sol y en el suelo mis pies rozan el barro. Últimamente he visto varias veces un cuervo negro. Al principio lo miraba como si fuera parte del paisaje. Pero me llevé una gran sorpresa cuando en vez de graznar como haría cualquier cuervo, éste empezó a hablar. Sus mensajes han pasado de ser encriptados a sonar con un lenguaje mucho mas claro. Quiere que salga de este bosque oscuro donde me he camuflado. Pero le he dicho que desde que el lobo fue tan cruel conmigo no soy capaz de relacionarme con el resto de los mortales. Ese personaje tan desagradable que soltaba dulzura por su boca al final sacó bien sus colmillos. Y de qué manera! Su lengua encarnada era todo odio. Y yo que sólo queria su amistad...
Alguien puede pensar que el cuervo tiene razón y debo salir pero...permitidme que ya no crea en las buenas intenciones.
Así que me sigo columpiando en la oscuridad del bosque donde, de vez en cuando, un rayo de sol se refleja en el agua del lago y entonces sonrío.
Los reflejos tienen otro color y si te acercas al borde y tocas con los dedos la imagen reflejada se distorsiona, como las buenas intenciones.
Hace mucho que no me llaman Caperucita Roja. Ahora mi capa es de color marrón como la tierra y así deseo que siga siendo. El cuervo sabe muy bien de lo que hablo y agradezco su compañía.
domingo, 20 de mayo de 2018
LA LUNA TAMBIÉN SE HASTÍA
Hubo un poeta inglés, natural de Salisbury (ciudad de Wiltshire) que solía vagar en las noches de luna llena por los alrededores de Stonehenge. Algo supersticioso, nunca se atrevía a posar sus pies en el centro del templo celta. Ya de antiguo se escuchaban leyendas de hechizados que habiéndose situado en el centro de dicho lugar, se producía en ellos una especie de posesión que los inducía a cometer actos extraños de los cuales, tiempo después, no supieron si habían sido verdad o fruto de su imaginación.
Así el poeta caminaba meditabundo en busca de inspiración. La luna de belleza fantasmal le observaba mientras crecía y cuando menguaba.
Una cálida y espesa noche de plenilunio el poeta salió como de costumbre a dar su largo paseo. Esta vez el satélite tenía una luz especial o él estaba especialmente susceptible de ser absorbido por ella. Todos los poetas se sienten atraídos magnéticamente por la luna. Es algo tan fuerte que nadie que posea esa sensibilidad puede sustraerse a su influjo, ni siquiera aquellas o aquellos que no escriben versos. La licantropía es uno de esos males que aún pululan por el mundo.
Nuestro poeta un poco cansado y fascinado por la luz íntima se sentó apoyando su espalda en una de las columnas de piedra de cara al interior del círculo. Sacó su petaca y dio un trago de licor. Cogió su pipa del bolsillo la llenó de tabaco y encendió la yesca para prenderlo. No se sabe cómo el artilugio salió volando hacia el centro del templo. Por inercia se levantó a cogerlo. Una vez en sus manos levantó la vista hacia el cielo. Esplendorosa la luna le habló así:
- Buscas cada día unos versos nuevos que escribir. Grabas en tu memoria las imágenes que te conmueven, las transformas y le das vida en tus escritos. Te fijaste en mi y quieres que todos los días te susurre al corazón palabras de amor, deseos de unión, eternidad de abrazos, continua presencia y que te saque de tu dura existencia.
Hubo un momento de silencio. Boquiabierto se le cayó la pipa y la yesca al suelo. Por unos instantes le pareció que la luna lloraba. Unos suaves suspiros se escuchaban. Volvió a escuchar su voz de plata a modo de reproche:
-No te das cuenta de mi condición, siempre colgada en las alturas, siempre creciendo, menguando y desapareciendo sin poder evitarlo. No quieres entender que mientras la personas deambulan de un lado para otro, yo he de permanecer aquí, custodiando deseos, escuchando oraciones, súplicas y desdichas.
No puedo hacer más de lo que hago y no pienses que eres una marioneta en mis manos blancas, también tú puedes ignorarme cuando te venga en gana.
Volvió el silencio. La luz se hizo más opaca. Dio unos pasos hacia atrás dejando los dólmenes que forman el círculo sagrado. Totalmente embrujado giró sobre sus pies y volvió a casa como alma suspensa en una nube.
Abrió la ventana de su cuarto para verla otra vez, pero ya amanecía y no quedaba rastro de ella. Cogió el cuaderno de la inspiración y escribió hasta bien entrada la mañana.
El reloj de la pared dio tres campanadas, pam, pam, pam. El poeta despertó, vio la ventana abierta y el cuaderno abierto repleto de versos. No podía entender si había sido un sueño o la luna le había hablado de verdad. Miró afanosamente en su chaqueta para fumar su pipa y no la encontró. La yesca tampoco estaba.
Entonces sonrió para sí mismo. En su último paseo había encontrado lo que buscaba.
sábado, 9 de diciembre de 2017
LA APUESTA
Estrujábase la sesera con desasosiego. Confiaba su talento a los dedos sudorosos y a las palabras aprendidas durante los cortejos a las
mozas más que a su corazón. No se sabe qué Genio podría darle tamaña bendición
en las letras escritas. Todo por no quedar su orgullo mal herido ante su amigo
Sebastián.
Decíase así mismo lo ardua que le estaba resultando tan
exquisita tarea. Maldecíase de pura rabia y preguntábase como había caído en
tan escabroso menester, “Si esta lengua
aventurera que llega antes que yo a los lances retóricos se hubiera quedado
dormida en su cueva, otro gallo me cantase”
La misiva resultábale harto difícil, entre otras
cosas porque el mancebo jamás había estado enamorado de moza alguna. Con un
poco de vino en las venas trabajábase la honra de alguna chiquilla desventurada
que no sabía leer. Con lo cual nunca hubo de esforzarse en trasladar al papel
tan lindas ofrendas. Presumía después en la taberna de su portentosa lengua.
Sebastián que andaba ya harto de su conferencias tentole con una apuesta. Esta
consistía en que escribiera una carta de amor a su amada Dña. Catalina de
Fuenfría, pues su desdén y frialdad no estaba tan sólo en el apellido. Si a
través de las letras conseguía calentar el agua de Catalina, el amado hidalgo
holgazán otorgaríale en pago un corcel blanco con todos sus arneses y
gualdrapa.
Sebastián conocía la vanidad de Fernando así como su
verbosidad desbarrada, que se aceleraba delante de las mozas como un tonel de vino cuesta abajo.
Pero el auxiliador del lance amoroso no
tuvo auxilio de las Musas. Al verse el infeliz que por su pluma no corría mancha
alguna llenose de ira. La taberna donde hacíanse las apuestas resultábale harto
odiosa. Levantose de la silla y pidiole al tabernero que le guardara el papel,
la pluma y la tinta.
Malhumorado y enardecido presentose en casa de Sebastián.
Veíase ya sin corcel y sin honra de literato. Golpeó con furia la puerta de su
amigo e indignado gritole apenas éste abríala:
-¡Vive Dios Sebastián! ¿Qué demonio os ha tentado para embaucarme en tan enredada tarea?
-No os ofusquéis buen amigo. Vos siempre presumís de lo bien
que lo hacéis todo. Cansado me hallaba de tanta vanidad y erudición de vuestra
lengua. Así que presto, decidime poneros a prueba sabiendo que hace tiempo que deseáis mi corcel. Que mejor manera de probar vuestra
sagacidad con las letras escritas. Compruebo pues, por vuestro enfado
que la lengua tenéisla más cerca de vuestro inestimable talento y bastante
lejana del corazón.
Sentose Fernando ya
abatido por su propia estulticia en el poyete de la entrada. Sebastián riose un
rato hasta que golpeándole en el hombro
invitole a compartir unos vinos en la taberna. Postrado su orgullo pero
no mal perdedor, Fernando aceptó de buena gana.
lunes, 6 de noviembre de 2017
DEL SER Y LA SED
Un hombre
caminaba seguro
por el
sendero de la sed.
Unos
pequeños pasos le llevaron hacia ella,
Medusa,
perdida en
si
desenredando
su melena
traslúcida,
repleta de
elucubraciones
filosóficas,
metafísicas,
sobre el
amor y otras formas químicas.
El ansia de
beber del caminante
le atrajo
inexplicablemente hacia ella,
Medusa,
Medusa,
sedosa de
nubes y esporas.
Bastó una
risa para que se amaran.
El mundo
perdió significado.
Sus círculos
se entrelazaron
en un solo
centro
y sus
murmullos fueron la luz
de las
lenguas muertas.
Ese idioma fugaz del fuego
que quema
las entrañas y el pretérito sin continuidad.
Tentáculos
abrasados en su boca,
ella gimió
futuros imperfectos.
El prometió
en el Ahora
lo que
olvidó tras su despliegue lineal.
Ya en la
cuerda floja todo se desplomaría:
El beso seco de la mano
la febril cadencia de las notas
más altas
el mísero espacio que
dejaron a sus espaldas.
He sabido
que él sigue
caminando por las auroras del Norte
porque no
dejan marca de tentáculos en la sed.
Y ella…
escribió en
su filosofía traslúcida
la
conjugación del verbo ser.©Io_lanthus
jueves, 7 de septiembre de 2017
ATANDO CABOS
Cuando leáis esto, lo primero que pensareis es que estoy como una puta cabra. Vale,seguramente así sea. Tengo tanto miedo, por mi, por mis hijos, mi mujer, los vecinos, la humanidad entera, que necesito decirlo, anotar lo que pienso. Necesito hablar de "Ello", esta palabra es una forma de definir el Apocalipsis, me asusta pronunciarla.
Hoy no me han traído la leche ¡vaya por Dios!
A lo que iba, me llamo Juan, como el apóstol al que se le atribuye la escritura del más nefasto evangelio. He oído decir que odiaba tanto a los romanos que en realidad lo que describió era la destrucción de su imperio, no la del mundo actual. Pero, últimamente estoy acojonado y no sé para donde tirar.
Estamos en el año 2017 ¿verdad? El periódico que traen por la mañana me lo confirma. Aquí me llaman "el científico" y dejan que sea el primero en leer la prensa.
Voy atando cabos. El médico me prohibió que atara cabos, decía que mi mente se estresaba y por eso me daban esas crisis súbitas. Ahora estoy bien medicado y hace mucho que no me ocurre. No soy religioso, lo digo con toda la Fe de la que soy capaz. A veces leo la Biblia porque veo las luchas sociales por establecer un orden a través de jerarquías que a la postre no han llevado a la humanidad a vivir en armonía, aunque esta fuese su pretensión fundamental.
¡Vaya, tengo que dejar este escrito y mi miedo al "Ello" por un momento! Nos llaman para la comida. Sé por experiencia que es mejor obedecer. Cualquier comportamiento extraño por mi parte podría desencadenar un nuevo tratamiento ansiolítico que me deja la mente inservible. Ahora vuelvo.
Bien, vamos a "Ello". Sí, la comida sumamente asquerosa.
Abrí la Biblia por el evangelio del Apocalipsis. Cuando llegué al capítulo 6, versículo 12, leí esto:
Cuando abrió el sexto sello oí y hubo un gran terremoto...
9 de agosto 2017, terremoto en China provincia de Sichuan, magnitud 7 en la escala de Richter.
...y el sol se volvió negro como un saco de pelo de cabra...
21 de agosto 2017, eclipse de sol en EE.UU.
...y la luna se volvió como sangre...
7 de agosto 2017, eclipse de luna, llamada luna de sangre.
...y las estrellas del cielo cayeron sobre la tierra como la higuera deja caer sus higos sacudida por un viento fuerte...
12, 13 de Agosto 2017 lluvia de Perseidas
...y el cielo se enrolló como un libro que se enrolla...
25 de Agosto al 2 de septiembre, huracán Harvey y en camino el Irma. La imagen del satélite nos muestra un montón de páginas blancas enrolladas.
...y todos los montes e islas se movieron de sus lugares..
24 de Agosto, Suiza, China 23 de junio, Perú 15 de marzo, Colombia 1 de abril. Todos estos desprendimientos de montañas ocurren en 2017. Del 10 al 12 de julio se desprende un iceberg de la Antártida tan grande como cuatro veces la ciudad de Méjico. Frente a las costas canadienses otro iceberg tan grande como una isla.
Bien, esto son los datos. Juzguen por si mismos. ¿No se está produciendo un "Ello" en este mismo año? ¿Qué vamos a hacer? Yo estoy aquí encerrado sin poder recibir visitas ni hacer llamadas de teléfono. Debo esconder este escrito antes de que lo vea la enfermera Jurado. Me amenazó con decírselo al psiquiatra. Estoy acojonado por los míos. Debo portarme bien, tengo que salir antes de la próxima luna de sangre que será en enero de 2018. Sólo quedan unos meses y empezarán los ángeles a tocar las trompetas. Debo portarme bien, debo portarme bien, debo portarme bien, bien, bien bien.....
martes, 27 de junio de 2017
MIENTRAS NOS QUEDE GRECIA
dejamos rastros de letras negras.
¿Correr? ¿Hacia dónde?
Allá a afuera no hay más que el espejo
que muestra nuestros errores
y nos enseña dónde nos equivocamos.
Revisemos esta columna de vida
que es el poema,
no es un objeto aprehensible
yo lo vierto en tus ojos
y tú lo experimentas mientras lees.
Las palabras terminan cansando
al lector más ávido
al oidor más curtido
pierden valor por desgaste
como una columna jónica
a través de los siglos
y se convierten en la sombra de lo que fueron,
Grecia lánguida herida de Cronos.
Acaso sólo queda el chispazo,
ese crear algo que proporcione un instante de locura
pero sólo mientras se construye
mientras lo acaricias con tu mirada,
después todo es sombra y escombros.
Las personas se sorprenden de esta diablura
y terminan cayendo de la columna
y a veces con rabia
a la poeta la llaman ladrona,
lianta y embustera.
No importa, es una interpretación
que nace de un corazón solitario.
Nos une el efecto de ese vacío que nos engulle,
el amor es otra tierra que no quiere ser arrasada.
El tiempo se acaba
los versos se deshacen
lo jónico da paso a lo corintio.
Para qué escribir entonces...
¿Para correr?
¿Hacia dónde?
Hacia una imagen que nos devuelva la belleza
mientras estemos vivos
mientras quede esa parte de Grecia
que aún se sostiene
con el poder de las eternas piedras,
con los restos
de los breves encuentros.
lunes, 12 de junio de 2017
EL PÁJARO AZUL
Aquella noche soñó que un pájaro azul se colaba en su alcoba. De súbito quiso entrar en lo más profundo del armario. Le hizo un gesto con la mano diciendo ¡eh pájaro bonito sal de ahí! Y se posó en la lámpara justo encima de la cama de matrimonio. Sacudió el cuerpo del esposo, pero este permanecía dormido con el sueño del guerrero que se sabe amado. Tranquila su respiración, su rostro relajado, su cuerpo extendido entre las sábanas de satén. El pájaro les miraba, tenía aspecto de objeto de porcelana con filigranas de Talavera de la Reina. Desde la lámpara quieto, les observaba. No emitió ningún sonido, nada salía de su alma. Ella decidió abrir la ventana de par en par para que el pájaro saliera ileso. Pero el extraño pájaro no quiso marcharse.
Mientras dormían cada uno su sueño o el sueño los tejía a los dos se asomó descalza al vacío y pudo comprobar que la fachada de su hogar se hallaba repleta de nidos de otras aves.
El pájaro azul seguía allí y la confundía con su presencia. Al cabo levantó un ala y pudo ver que tenía una herida. Se mesó el plumaje con su pico azul y la herida desapareció.
Despertó, y pudo comprobar que su marido ya se había ido. El ruido de un motor alejándose le decía que partía al trabajo como todos los días. Sentándose entre almohadones estampados de selva empezó a preguntarse ¿Por qué el pájaro azul se quedó encaramado en la lámpara? ¿Por qué no voló? ¿Por qué se quedó dentro de su cabeza mirándola sin pudor?
Recogió su sombra y sus latidos de corazón y se desvaneció en la conciencia del día con los ojos bien abiertos.
sábado, 22 de abril de 2017
ÚTILES DE HECHICERA
Empezamos la iluminación del caldero de hielo que me ayuda a adivinar el futuro. Gracias a eso no me llevo grandes sorpresas.
Para que se pueda comprobar que no es ningún truco, está encendido con la luz del día.
A continuación, mi mano de alquimista, juega un papel muy importante cuando le doy la mano a alguien, puedo saber lo que pretende, si pretende algo, claro.
Estos son los hongos que utilizo para mis más famosos brebajes.Son insípidos y no dejan huella en la sangre.
Fiesta de brujas, aquelarre no, que eso ya no se lleva. La enfermedades acaban con las brujas igual que con cualquiera.
Esta os la pongo bien grande para que veáis la araña que hay en medio. No es una mancha. La pena es que tengo una cámara de mierda. Los brebajes y encantamientos no dan mucho dinero.
Bosque de meigas. No encontré a Hansel y Gretel pero sí una mojón de vaca que me sirvió para hacer un trabajito.
Gotas de rocío por la mañana temprano. No hay nada más puro a lo largo del día. Ellas esperan sabiendo que van a desintegrarse, después que alguna mariquita lave su rostro con su agua.
Casa auténtica de bruja mayor. La tomé a escondidas, si se entera de que la cuelgo en internet me matará. Pero ¿Qué es la vida sin un poco de rebeldía? Lo digo porque sé que volveré, nosotras siempre volvemos, por eso no tenemos miedo a la muerte.
Y eso es todo, este potpurrí de fotos se lo dedico a las personas viajeras como yo. Culo de mal asiento, curiosas insoportables. Todas las imágenes pertenecen a muy distintos lugares de la geografía española. El sitio, da lo mismo. Yo, como tengo escoba, no duermo siempre en el mismo lugar.
A ti viajero
vuela lejos, vuela alto,
no te detengas, no mires atrás,
te puedes convertir en estatua de sal.
No estarás seguro con una bruja
no vivirás tranquilo.
Tengo contrato con los animales y las aves del cielo,
un druida me enseñó las artes de la adivinación
y los árboles son mis hermanos.
Mis secretos, sólo conmigo están a salvo.
Vuela viajero, vuela rápido
sigue adelante, no te pares
tu equipaje es ligero
no te cargues.
martes, 18 de abril de 2017
FUERZA INTERIOR
“La última vez que dejé que alguien tocara mi alma, me costó más de doce
lunas recomponer los pedazos. Fue un viaje iniciático hacia el interior de la
vida.”
Calixta releía con cierta
complacencia y nostalgia su registro de experiencias espirituales. Como buena alquimista no dejó de trabajar en
otras sustancias volátiles, en el mercurio de los filósofos, y en todo aquello
que guardara un gran secreto. -“Cenizas
de pasión”- pensó al recordar ese amor. Cerró el libro de tapas de piel
donde no había burilado ningún título, tan sólo una estrella de cinco puntas.
Tomó su pequeño saco y salió a buscar valeriana al campo para la mujer del
carpintero que andaba un poco nerviosa.
El aire le
trajo negatividad, notaba que se acercaba una energía fuerte y malvada, pero no
quiso hacer caso.
Alguien la
cogió del brazo.
-¡Ya eres
mía! –gritó.
El saquito
se le cayó al suelo y el sol no la dejaba ver el rostro de Ignacio el
Inquisidor General de la provincia.
-¿A quién
vas a hechizar esta vez vieja bruja?
-“No soy bruja. Alquimista, tal vez”-
pensó, pero…tampoco podía decir nada al respecto. Ella pertenecía a una
sociedad secreta, de la cual no debía ni pronunciar su nombre.
-¡Déjeme! Tengo
que llevarle este remedio a la mujer del carpintero.
-¡Hechicería!
¡Aquí la tenéis sois testigos de lo que digo!- Dijo, empujando a Calixta en
brazos de dos soldados que acompañaban al inquisidor.
Se la
llevaron a rastras y en el camino de piedras se le reventó una uña del pie.
Sangraba por el empeine, por los dedos. Ese fue el comienzo de la tortura que
vendría después. Sabía lo que la esperaba y lo que Ignacio quería de ella.
Nunca se doblegó ante sus intentos de someterla a juegos carnales que el inquisidor la demandaba desde hacía tiempo.
Encerrada en
una mazmorra, esperaba la muerte como una salida. Los cátaros la llamaban
Endura. Pero se acordó de su maestro Basilio Valentín y el código hermético:
“RER, un enigma desprovisto de sentido.
RE, ablativo del nombre latino RES,
significa cosa.
RERE, la suma de dos RE, dos cosas,
BIS
RERE, equivale a REBIS, según su
maestro, era el compuesto que va a sufrir sucesivas metamorfosis bajo la acción del fuego.
Yo soy el compuesto, la materia. El
Inquisidor es el fuego, por algo se llama Ignacio”
Después de
ser torturada, no lo pudo resistir y se dejó llevar. Escribió en la fría piedra
de su celda con su propia sangre “Me
entrego al fuego”.
Al día
siguiente antes de ser llevada a la sala de tortura, pidió leche y pan. El
inquisidor sorprendido bajó a ver a la prisionera.
-Llévame
contigo- le dijo ella.
Ignacio
sonriendo de satisfacción la llevó a sus dependencias. Ella recibió el fuego de
Ignacio y su materia se transfiguró. El inquisidor fue contaminado de pureza y
su fuego se apagó. Al tomar verdadera conciencia del mal que había estado
haciendo durante años, comenzó a gritar de dolor. Salió corriendo. Calixta
soltó sus grilletes y se limpió la sangre. Nadie la detuvo.
El cuerpo de
Ignacio se encontró en el barranco donde solía despeñar a sus víctimas. Calixta
, sin embargo tuvo que remodelar dentro de sí, todo el mal que le había
transferido, la envidia, el abuso, el miedo…
En su libro
secreto escribió:
“Aquel día no dejé de ser consciente
de mi humanidad, de mi dolor, de la lucha, de vivir en definitiva. En mis
muñecas llevo las cicatrices de mi fuerza interior”
jueves, 23 de marzo de 2017
ME GUSTAS
Me gusta mirar lo que tus ojos enfocan,
las calles estrechas,el árbol desnudo,
el moho de las viejas piedras grises,
la sonrisa de los niños.
Me gustan tus frases hiladas con la locura de la mañana.
Me gusta tu reflejo en el cristal
tu rostro distraído en el descanso de la tarde
tu torso dormido sujetando la almohada.
Me gusta la suave cadencia de tus instintos
cuando reclaman amor,
y preguntas a las flores
si estaré mañana para oler a tu lado el perfume de nuestras ansias.
Me gustas con tus derretidas alas de cera
y el impulso interior de alcanzar el sol.
¿Para qué, ídolo mío, si tú ya brillas tal cual eres?
Me gusta que desates mi lengua profana,
iniciando así, esta danza de placeres que de ti emanan.
Me gustas porque sí
y sin pedirte nada.
Me gustas porque siendo como eres
alteras mi bendita calma,
extiendo los brazos y no alcanzo
a tocar lo que rumian tus sienes.
Te quiero libre para huirnos
cuando la oscuridad nos apague las ganas.
Me gustas tú,
me gustas.
©Io_lanthus
Draper Herbert James Mourning for Icarus
|
miércoles, 8 de febrero de 2017
OFELIA, PÁLIDA BELLEZA
JOHN EVERETT MILLAIS (1829-1896) OPHELIA 1852 |
Afortunadamente
las Rosas de hoy tienen muchas y grandes espinas.
Se
ha trastocado la pasividad en lozana alegría.
Piensan,
deciden, actúan.
Aunque
por desgracia todavía algunos se empeñen en deshojar su valentía.
ABSTRACTION WHITE ROSE 1927 BY GEORGIA O`KEEFFE |
martes, 11 de octubre de 2016
DÉJAME QUE TE CUENTE LA VERDAD
Sé que te vas a ir cuando oigas la verdad. Ven, siéntate junto a mí en este pequeño sofá, donde tantas veces te has imaginado que estarías conmigo. La luz de esta pequeña lámpara será suficiente. Es mejor que no nos vean.
Sé que has
sido tú el que ha ido dejando durante todo este tiempo rastros de tu presencia
por estas calles de Sicilia. Hay mañanas que te veo despertar en mi mente
saludando al mundo con el corazón lleno
de mensajes tiernos. Recogí las esquelas que has ido dejando en los periódicos, una tras otra. He de reconocer que al principio no creía que se dirigieran a mí. "Casualidades", me dije. Pero has señalado sitios, figuras, cosas que he dicho
que sólo han salido de mí. No sé en qué momento las escuchaste. Pero allí
estaban mis palabras recogidas y
transformadas en mensajes de amor. Te has convertido en un veneno que me
recorre la sangre y no tengo antídoto.
Te has dejado acariciar por el mismo viento que
me acaricia el rostro, has descrito con
tu humor fresco escenas que me han hecho reír.
En fin, déjame que te cuente la
verdad.
Tú sabes cómo
son las familias aquí en Sicilia. Tal vez no, eres extranjero. Aquí todo se sabe. Nadie mueve una coma sin
que el Padrino lo sepa. La familia me
ata, mucho, a veces no tengo tiempo ni de quedar con las esposas de los otros
hombres aunque sea para que nos vigilen cuando tomamos café. Ellos tienen miedo,
viven con el desasosiego de que sus esposas sean eliminadas, y la casta de los
Abbadelli con ellas. Nos la tienen jurada desde que mi esposo osó arrebatarles
limpiamente un yate provisto de alijos de droga. No sé cómo se le ocurrió tal
cosa. Tal vez su egocentrismo no le dejó ver que tarde o temprano lo
descubrirían y aunque ha intentado más de una vez llegar a un acuerdo con los Rizzo,
ellos no quieren ceder esta vez. Ahora quieren eliminarnos, extinguirnos o
hacer que muramos de miedo poco a poco.
Nos vigilan. La semana pasada intentaron eliminar a Viccenza, con sus cuatro
hijos, simulando un accidente de coche. Gracias a Dios sobrevivieron. Temo por
los míos. Y por mí. La familia ata, el amor también.
Ahora ya
sabes toda la verdad. No, no me mires así, me rompes el alma. Si me encontraran
contigo me harían un juicio. Mi madre ya no está para defenderme. Mis hermanos
me escupirían a la cara. Me llevarían en una barca mar adentro y me tirarían al
mar para que me ahogara. La policía ya sabe y consiente que esto suceda. Es la
muerte por infidelidad y aquí todos lo saben. Mi esposo perdería su puesto en
la organización y mis hijos quedarían sin protección.
Sé que
saldrás por esa puerta y ya no volverás. Pero déjame que te mire, déjame que me
arrulle con tus besos, antes de que te vayas. No, no me digas que huyamos, no puedo hacerlo. La familia está
ahí, nos buscarían y a ti… mejor no te digo lo que te harían.
Ya te vas,
me lo dicen tus ojos, un poeta no puede vivir sin su musa, lo sé. Vete ya,
guardaré en mi corazón las palabras que me has escrito. Las recordaré como un
bálsamo que cubra mi piel cuando el temor se apodere de mi alma. Apaga la luz,
dame tu último beso. Te echaré de menos
mi amor. Sal por la otra puerta, te llevará a la libertad.
Fotografías bajadas de internet sin ánimo de lucro. Serán eliminadas a petición del autor o autora. Gracias.
miércoles, 25 de noviembre de 2015
Ruhe Sanft. From Mozart's 'Zaide'
Reposa suavemente, mi dulce amor, duerme hasta que despierte tu buena fortuna.
Toma, te dejo mi retrato.
Mira con cuanta complacencia te sonríe.
Dulces sueños, acunad su descanso
y que eso que imagina en sus sueños de amor,
se convierta por fin en realidad.
Gomatz es un esclavo del sultán Solimán que cae rendido en el jardín a causa del exceso de trabajo. Zaida es una joven del serrallo que se enamora de Gomatz. Le deja su retrato mientras canta esta bellísima aria. El esclavo se enamora nada más ver el retrato.Un favorito del Sultán llamado Alacín les ayuda a escapar. Pero son traicionados y llevados delante de Solimán.
Zaida es un singspiel en dos actos escribió Mozart cuando tenía veinticuatro años. Quedó inconcluso por abandono del autor.
Ahora queda a la imaginación del lector lo que sucede con estos personajes, si realmente acaban juntos o por el contrario el Sultán los encarcela o....
Hay que decir que Zaida es la favorita de Solimán.
Toma, te dejo mi retrato.
Mira con cuanta complacencia te sonríe.
Dulces sueños, acunad su descanso
y que eso que imagina en sus sueños de amor,
se convierta por fin en realidad.
Gomatz es un esclavo del sultán Solimán que cae rendido en el jardín a causa del exceso de trabajo. Zaida es una joven del serrallo que se enamora de Gomatz. Le deja su retrato mientras canta esta bellísima aria. El esclavo se enamora nada más ver el retrato.Un favorito del Sultán llamado Alacín les ayuda a escapar. Pero son traicionados y llevados delante de Solimán.
Zaida es un singspiel en dos actos escribió Mozart cuando tenía veinticuatro años. Quedó inconcluso por abandono del autor.
Ahora queda a la imaginación del lector lo que sucede con estos personajes, si realmente acaban juntos o por el contrario el Sultán los encarcela o....
Hay que decir que Zaida es la favorita de Solimán.
domingo, 25 de octubre de 2015
¡CUIDADO NO OIGAS SU NOMBRE!
Hay ciertas historias a
las que no se les debe prestar oídos. Lo supe demasiado tarde.
Cuando oí hablar de
él, fue en una Ceremonia del Té. Alguien le nombró y yo escuché anonadado las
tragedias que arrastraba tan funesto personaje. Fue un error.
Me enfrenté a Oni, en un túnel. Algo se deslizó delante del parabrisas,
me asusté, después una respiración sibilante en mi nuca. Todo fue oscuridad.
Tenía veintiséis años, acababa de casarme con Tamae. Por suerte, no sé cómo, pude escapar de él, mi compañero no.
Otra vez, vino cuando
tenía cincuenta y seis años. Mi prudente mujer me avisó: -No bebas Hiroshi, no
te sienta bien. Pero en esos días se
cerraban los negocios con sake en la
mesa. Recuerdo aquella geisha. El estómago se me encoge al recordar la
respiración sibilante en mi nuca mientras le hacía el amor a Michiko. Unos ojos
ensangrentados me miraban asesinos. La oscuridad me devoró. El demonio Oni quemó a Michiko.
Ahora tengo ochenta y seis años. Tamae ya no está. Estoy
muerto de miedo, ya no me quedan fuerzas para defenderme. Cuando aparezca, me
hundiré en su ponzoña, esta vez, acabará con mi sufrimiento.
PARA EL CONCURSO MICROCUENTOS DE TERROR "MICROTERROR IV" DE "EL CÍRCULO DE ESCRITORES"
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